El diario de Marianne

<<Solamente soy alguien que jamás nadie recordará, o quizás alguien que quedará grabado en la memoria de todos, o de unos pocos. Lucharé hasta morir por todo aquello que no puedo conseguir, ¿por qué? Porque necesito ser capaz de lo que hoy no lo soy, o quizás, porque soy muy cabezota.
¿Te has percatado ya en lo indecisa que soy? Sí, lo soy, y mucho. Nunca decidiré si blanco o negro, me quedaré en gris, sin ser perfectamente negro ni perfectamente blanco. Quizás podría asimilarme a un patito: nado, vuelo y camino; pero no soy perfecta en nada. O quizás, al final, decida si blanco o negro.
Sí, soy muy indecisa, mucho.
A veces creo que las palabras que escribo jamás serán leídas, aunque otras veces pienso  (como ahora mismo)  que las leerán todas aquellas personas que, como tú, me recordarán. O... ¿no? Bueno, si estás leyendo esto, sí.
Yo no soy especial, ojalá lo fuera. Soy otra chica indecisa y soñadora como todas aquellas tontas que conoces, sí, exactamente como ellas. Y no lo digo en broma. Esta vez no lo dudo, soy tan tonta como todas las que conoces, pero tan inteligente como ellas lo son. Suena raro, ¿verdad? Bueno, pues es así. Léelo dos veces, o tres, o cuatro... Si tras leerlo cinco veces no lo entiendes, sigue intentándolo. Aunque quizás no tenga sentido... Déjalo. O... Sigue. O... Bueno, mejor decide tú qué harás con mis palabras tan estúpidas.
Y ahora que lees mis locuras, te contaré la que me incentiva a vivir. Estoy loca por ser libre. Pero sé que cuando lo sea, ansiaré el no serlo. O qué diablos, ya lo soy, aunque no completamente... Sí, en ese caso, estoy loca por ser completamente libre. Eso está mejor. ¿Por qué estoy loca por ello? Ni idea, quizás por miedo a los demás, o quién sabe. Aunque me temo que, cuando lo sea, echaré de menos el no serlo por completo. Qué lío.
Creo que cuando sea mayor leeré esto y reiré a carcajadas. Quizás tenga cinco hijos  (en estos momentos no me agrada la idea de verme madre...)  o quizás sea conocida como escritora  (algo que anhelo en estos momentos)  o quizás no sea más que una mujer risueña que sigue sin sentir la libertad y ni siquiera sabe donde tiene la cabeza  (como lo soy ahora mismo)  pero... ahora que lo pienso, si fuese esto último, no habría crecido, ni sería mayor... por lo que no me reiría de lo que escribo ahora mismo. Es curioso, ya no me entiendo ni yo.
Por cierto, si esto algún día es leído por alguien que no sea yo, o si es leído por mí misma cuando pierda la memoria (¿lo haré?) o si... ¡cualquier cosa! Tendría que haber empezado como se empieza cualquier diario, ¿no? Ya sabes, cuál es mi nombre, mi edad, dónde vivo, mi estado sentimental... Pero nada, yo aquí escribiendo como si fuera mi biografía sin mencionar ni mi nombre...
Hola, tengo quince años y mi nombre es Marianne.>>

Retazos de un diario ajeno.

Es raro que, pese a los años, al tiempo, a las personas, su presencia arda en mí. Aún recuerdo su rostro, su sonrisa, sus ojos, su olor, su tacto, su voz... Pero no consigo recordar qué fue mal. Nada fue mal. Nunca existió nada y, por ello, nada fue mal. Ni él ni yo estábamos "destinados", "atados"... Pero lo anhelaba y amaba tanto... Y hay días que no lo recuerdo, y otros, en cambio, él incendia mi mente, me ciega, me aprisiona y me quema.
¿Cuánto ha pasado sin saber de él? O más bien, ¿sin hablar con él? Creo que ahora, olvidando el pasado, ganaría mucho con su amistad. Creo que, al menos, me sentiría completa. Es una espina, una culpa, una parte de mí. Y quizás un día de estos le escriba, le escriba y le diga que sigo viva, preguntando cómo le va la vida.
Pero esto no quiere decir que me arrepienta de mi pasado, de mi presente o de algo de mi vida.

Porque ahora, quizás, estoy sintiendo el mundo como jamás lo había sentido.

¿Cursi?

La clase comienza; este baile es complicado, pero a ella le pierde el hecho de intentar superarse cada día. De pronto entra él y ella sonríe, amándolo más y más.
Van a bailar otro baile de grupos callejeros, por lo que, seguirá sin poder tocar a su queridísimo amor. Una de sus amigas, tras terminar la clase, la acompaña a los vetuarios, interrogándola.
- Chica, chica... -suspiró- ¿Es que nunca vamos a bailar algo por parejas? Así al menos lo tendrías más cerca...
- No digas tonterías. -rió- Así me gusta muchísimo más. Lo deseo y lo amo más y más al ver que lo tengo tan cerca a cada paso y que no puedo tocarlo... Así bailo con más intensidad, con más fuerza; y todo porque imagino que él se fijará en mí y, al salir de clase, su mirada y la mía se cruzarán y sonreiremos...
- Cursi no, lo siguiente... -comenzó a reír la otra a carcajadas-
- Pero, ¿acaso no tiene sentido lo que he dicho? -insistió ella-

Sin ser libre

Se levantó como cada día y se encaminó al baño, tropezando con la pata de la cama. Entre quejidos comenzó a lavarse la cara. Se vistió y se puso sus lentes de contacto.
Se sentó en el sofá y encendió la televisión. Miró el reloj: las siete y media. De pronto, sonó el teléfono, pero eso no lo sobresaltó.
- Ya voy para allá. -contestó tras descolgar-
- Espera, me paso a recogerte, que me pilla de camino. -dijo el otro chico al otro lado del teléfono-
Él solo sonrió y colgó. Apagó la televisión y abrió la ventana. La habitación se inundó de flashes provenientes de fuera. Se asomó a la ventana y vio a sus miles de fans dándole los buenos días. Sonrió y saludó; las cámaras no dudaron en tomar aquel plano y, los seguidores, en gritar. El chico cerró la ventana y fue hacia su habitación. Estaba harto de cambiar de lugar, de hotel, de ciudad, de país; pero eso que tanto le hartaba era lo que ansiaba. Él odiaba y amaba su trabajo. Bajó a recepción y, tras hablar con su representante, salió a la calle. La gente lo aclamaba, las cámaras lo acosaban y los periodistas llamaban su atención a toda costa.
Vio el coche de su compañero y, sin dudarlo, se aproximó a él. Éste bajó la ventanilla y, al verlo, todos enloquecieron, reclamando su atención.
- Vamos, entra antes de que te coman. -rió el conductor-
El muchacho se acercó al coche, abrió la puerta, pero antes de entrar, se paralizó.
A lo lejos se oía el murmuro de una chica. El murmuro que todos los demás gritos intentaban apagar. El chico buscó con la mirada a la dueña de esa voz que se le hacía tan familiar y la encontró.
A lo lejos, una chica de cabello oscuro y ojos oscuros mira a un famoso cantante; al hombre que le hizo la vida imposible días atrás.
- ¿Lo conoces? -preguntó su amiga, que caminaba a su lado hacia el centro comercial-
- Estuvo conmigo en el instituto, era un engreído y un estúpido. -rió-
- Vaya, todos los idiotas llegan a ser importantes y a tener una buena vida... -suspiró la otra-
La chica comenzó a reír.
- Te equivocas. -miró al chico- Él jamás tendrá algo que nosotras tenemos.
Su amiga, intrigada, la miró, pidiendo explicaciones.
- Libertad. -sentenció la otra-

Gloria sigue siendo pequeña.

Y sobre las doce de la mañana, allí estaba ella, frente a la puerta de la librería. El dependiente, al verla, sonrió. Gloria entró y comenzó a mirar en las estanterías, cogiendo varios libros mientras corría de un lado para otro.
- Y bien, ¿cuál te vas a llevar hoy? -preguntó el librero acercándose a ella-
Gloria lo ignoró por completo, sumida en sus pensamientos. Tras buscar por más de siete estanterías sin cesar, soltó los libros en el mostrador y se dirigió al hombre.
- Estoy buscando el libro del que hablamos el otro día, ¿aún no lo trajeron? -preguntó preocupada-
El librero quedó pensativo unos instantes.
- ¡Ah! Por supuesto, lo tenía reservado para ti... -sonrió dirigiéndose hacia su mostrador, asombrado por la cantidad de libros que la mujer había depositado en él-
Gloria, satisfecha, comenzó a colocar de nuevo los libros del mostrador en sus correspondientes estanterías.
-Vaya, ¿no vas a llevarte alguno de los que has cogido antes? -preguntó el librero mientras buscaba en un cajón la reliquia de su clienta-
Gloria, tras colocar todo lo que ella misma había cogido, miró al dependiente.
- No, si hoy me lo llevase todo, ¿qué haría los próximos días?
El librero rió y puso un libro en el mostrador.
- Mira, vino esta mañana...
Antes de que terminara de hablar, Gloria se aproximó al libro y lo abrió, inmersa en aquellas páginas infinitas.
Y así, sumida en las palabras de aquel libro tan especial, una anciana de cabello canoso, más de setenta años y de menos de un metro cincuenta y seis, se aleja feliz; como cualquier niño ilusionado con una golosina.
La gente, al verla, solamente sonríe y dice: "Gloria sigue siendo pequeña".